Mens sana

Uno sesenta y siete y no hay arreglo.
Por más que me estire, andamos en eso.
Setenta y dos, setenta y cuatro kilos pero, si me descuido, acá sí que puede haber novedades. El tobillo derecho medio delicado a fuerza de haberlo abusado, yo, y un par de ellos de los otros equipos. Tres dedos de la mano derecha fracturados, también por el fútbol, aunque sin secuelas graves.
Poco pelo, pero aunque me resigné hace rato pareciera que no avanza. Me rapo y es como si fuera pelado por opción, quevacér.
Fumo, y eso hace muy mal.
Contractura permanente en el hombro derecho, creo que por el mouse. Cuarenta y uno de zapatos, cuarenta y dos de edad. Y me va pareciendo que algunos ítems ya no cambiarán demasiado, la altura y esas cosas. Pero lógicamente habrá envejecimiento.
Desde los treinta vengo mirando de reojo ciertos deterioros y puteando bajito. Cerca de los cuarenta me agarró como una desesperación de que la degradación se acelerara de pronto. Algunas arrugas pasaron a ser permanentes y me parecía haber perdido tono muscular en las piernas. En algún momento sentí que mi cuerpo me estaba traicionando de la peor manera. Y yo que lo quería tanto.

Crucé la barrera de los cuarenta como un toro y me pasaron cosas, incluso en el cuerpo.
A dos años y pico de ese momento, tengo que rendirle homenaje a cada puta célula que me acompaña.
Porque sigo descubriendo sensaciones, porque tomo y me la banco mejor que nunca, porque creo que recién ahora estoy aprendiendo a acariciar, porque por suerte de vez en cuando hay fiesta en la cocina y ningún participante se queja, al contrario.

A veces, como reconocimiento a los buenos servicios prestados, me siento tentado de empezar a cuidarme en serio, dejar de fumar y anotarme en un coso de gimnasia. No investigué mucho, no me pareció necesario, pero creo que debe haber alguna conexión entre lo que pienso, lo que siento, lo que hago y cómo responde mi cuerpo. Así que no voy a hacer nada de eso.
Porque no quisiera entrar en conflicto con mi cuerpo justo ahora, que nos queremos tanto.