jueves, junio 29, 2006

Gente desubicada

Y que me tiene podrido
Perdón por la abundancia de argentinismos, pero ésto hay que decirlo así.

Clase 1: El comentarista frustrado

Si me acomodo en la mesita de la punta, solo y pensativo, no es porque tenga un mal día o ande en busca de compañía.
Los partidos de Argentina los miro con la barra, sufro y digo pavadas como cualquiera. Pero si juegan Ucrania y Suecia, prefiero verlo solo, ¿entendés? Aprovecho para mirarlo relajado y en una de esas hasta sale un lindo partido.

Me interesa tres carajos lo que opines vos. No te conozco, la casualidad te puso en una mesa lindera, no tengo por qué aguantarte. ¿De dónde sacás que podés comentarme todas las boludeces que se te ocurran? Percatáte de que no te contesté las 3 primeras; no me molestes. ¿O porque está el Mundial han cambiado las normas de conducta, digamos, medianamente razonables? Dejame mirar el partido, infeliz.

Hablale al mozo si no podés mantener la jeta controlada.
Por lo menos él puede desquitarse escupiéndote el café.


Clase 2: El que te manguea para hacerte un favor

Una clase de desubicado que reconozco ahora. Ventajeros ha habido siempre y se los distingue a la legua. Pero estos son peores.

Algunos se han enterado de que saqué el librito. Gentes obtusas a los que nunca vi leyendo ni la Olé. Y me vienen a pedir ellos (juro que yo ni me les acerco y no ando hablando del libro todo el día como un pelotudo) un ejemplar del fruto de mis afanes. Pero no vienen mostrándose genuina o fingidamente interesados; ni se toman esa molestia. Por mí estaría bien, siempre que lo garpen. Si después querés encender el faso con el libro, adelante.
Pero no: vienen a manguearlo. Y de la peor manera.

Intento reproducir uno de los “pedidos” a modo de ejemplo:
- Che, a ver cuándo me regalás uno de eso que escribistessss…
Dicho ésto con la obvia sonrisa cachadora y aire de perdonavidas. Mi cara se debe transformar cuando respondo cosas como:
- ¿ De qué me hablás? ¿El mail de la sincro?
Ahí el garronero intenta minimizar la situación, mientras funde bielas tratando de adivinar a qué se debe mi cara de orto.

Por supuesto que he regalado varios libros y otros los he ofrecido gustosamente y divinamente me dijeron que no, que gracias pero querían comprarlo. Repito: gente a la que yo se lo he ofrecido.

Y vienen estos cornudos a manguearme como si fueran a hacerme el favor de leer el libro… Pero haceme el favor, haceme.



Clase 3: Fulgencio en patineta

A vos, grandote boludón que andás molestando con el skate en la placita de San Martín.
¿Qué te pasó, nene? ¿Arrancaste tarde o no podés dejarlo?
Ubicate: le sacás dos cabezas al mas lungo de los pendejos que se juntan ahí. Y no es que seas alto para tu edad: sos un boludón grandote.
Las crines de las patas te delatan. Y esos bermudones tipo pañal cagado tampoco te favorecen. Estás mofletudo, desentonás. Tenés voz de suboficial, andá a tomarte unos vinos por ahí. Te juro que vi a un par de minitas cagarse de risa a tu costa. ¿En alguna época se paraban las borregas a admirarte las habilidades con el skate? Pues ya no.

Y otra cosa: no podés gritar “Jerónimo!” cuando saltás con la patineta por la escalerita del costado. ¿”Jerónimo”? Te voy a surtir, la próxima vez que te vea haciendo algo de eso te surto, Jerónimo.
A vos y, ya que estoy, a un par de los boluditos que te secundan.

A ver si así me dejan andar en roller tranquilo.

¿Y este post?

No tiene nada que ver con nada de lo posteado antes.
No tiene el estilo ni voy a poder redondearlo. Es anacrónico y extemporáneo.

No será gracioso, y tengo muchas dudas de que sea por lo menos inspirado.
Pero vengo de otro blog, de criticar a Máxima y a los nobles y a los dictadores. Bajé a comprar fasos y me vino un deseo:

Más allá de todo (de la dignidad, de la lucha, del bloqueo, más allá del respeto por la sangre derramada), deseo que los cubanos tengan mas libertad. Deseo que tengan toda la libertad. Falta eso. Ahora.

Buenas noches.



lunes, junio 26, 2006

Imágenes

Presentación de "La timidez y otras cosas"
el viernes 23/06/2006

Mariana y Daniel interpretando "Listas"


Gente macanuda


Candinha haciendo de barwoman


Amigotes


Mesa juvenil, caracterizada por la ausencia de

vino y la abundancia de tatuajes y piercings. Y por

hablar a los gritos de cualquier cosa menos del escritor


Algunas de las diosas de la velada, aunque ganó

por afano el negro Aníbal...


Lo que escribió JMSLAYER


Me dieron estos símbolos
para representar mi tristeza
mi efímera alegría
la conjugación de los días

tengo estos símbolos con los cuales
construyo la lluvia, la tarde, la casa
los combino para el entendimiento de mi cuerpo
de tu mirada, del alba
sin embargo el vuelo de una hoja de otoño
evoca y conjuga mas que todos ellos combinados

mis manos que los escriben
sin saberlo los exceden, incluso, mientras los dibujan

por un instante creo comprenderlo todo
lo siento en el pecho mientras respiro calmo
pero la tarde es tan linda
esta hecha de crepúsculos
que se pierden en las calles
y tu voz de cántaro pronuncia mi nombre

y te miro y me distraigo y me besas en los labios...

Gracias a todos!

martes, junio 20, 2006

Sucedió en Córdoba

Se vieron por primera vez y se enamoraron. Quizás algo les decía que mejor no, que estaba mal aunque ellos no entendieran por qué. La casa chica y el hacinamiento favorecían los encuentros casuales, los roces y el alboroto hormonal.
Una piba y un pibe, ninguna historia en común hasta ese momento.
Un día se besaron, alguno quiso explicarle algo al otro, pero no supo cómo. La urgencia y el instinto de supervivencia les hicieron ver que mejor se fugaban. Los encontraron en un descampado, abrazados. Imagino que los aturdieron a preguntas, en lugar de darles respuestas. Ella tiene 13 y él 16, y ni siquiera hay una canción que los justifique.
Porque hasta para los artistas librepensadores, el amor entre hermanos de sangre es demasiado tabú. (*)

Ella fue dada en adopción cuando tenía 2 años e, increíblemente, fue devuelta a sus padres ahora que tiene 13. Seguramente alguno pensó que no hay nada como la familia biológica y que los lazos familiares son de generación espontánea.

Hermoso lo de los padres biológicos que ahora la recibieron, divino lo de los adoptivos que se la sacaron de encima, magnífico lo de los jueces que nunca espiaron a la tía mientras se vestía (o se lo contaron al analista y lo súper superaron).

¡Qué pibes jodidos! Habiendo tanta gente para enamorarse y nos vienen a complicar con sus asquerosidades...

(*) Seguramente sí existe esa canción. Pero no debe ser muy popular. Llegamos hasta "Estoy saliendo con un chabón", pero porque es bien en joda y así no molesta.

sábado, junio 17, 2006

La del ventilador de techo (*)

Ejercicio de taller, especie de "cadáver exquisito", que consistió en comenzar cada uno de los 3 alucccnos un texto a partir de una foto escogida por él y luego intercambiarlos para que siguiera un cachito el otro.
El problema era que lo terminaba uno mismo. Y que en el medio estaba Gutierrez y su incoherencia superlativa.
Helo aquí:

Muzzeta (que eligió una foto de un hombre levantando vuelo desde la puerta abierta de una casa)
Aspiro tan solo a que me permitan salir una vez más. Por supuesto que mis padres no van a permitirlo: el avance de la enfermedad se ha acelerado en los últimos meses y un simple enfriamiento podría ser el comienzo del desenlace. Pero añoro volver a ver el cielo. Después de mucho tiempo he vuelto a soñar que vuelo; despego exactamente en la puerta de mi casa, en cuanto la abren. No siento ningún dolor en mis sueños.

Parrilla (que cazó la onda dramática y le metió de una el componente eutanásico)
María es la única que me entiende, la única en la que puedo confiar. Ella, que ni siquiera es de la familia, es la persona que ha sabido interpretar mi sueño y compadecerse de mi dolor. Hoy ha venido como todos los martes a limpiar la casa. El plan ya está organizado.

Guti (que miraba la tele mientras se sacaba un moquito)
Juro que no la quise asustar. Moví un poco, solo un poco la mesita de luz porque quería sacar de ella un lapiz, pero evidentemente aquel ruido la asustó por demás. Miró para todos lados como desafiando al viento, y gritó ¡Sé que alguien hay ahí! Después de semejante reacción solo atiné a acomodarme suavemente sobre el ventilador de techo.

Muzzeta (puteando a Gutiérrez, pero decido a no dar el brazo a torcer)
Me obligó a bajar un maullido de mi madre. Sueño con volar y ya ni siquiera me permiten hacer las cosas emocionantes de cualquier gato joven. Si por lo menos María no estuviese tan alterada, sé que me dejaría trepar a gusto. Del suelo a la silla; de la silla al techo de la biblioteca; de ahí al ventilador.
Pero puedo esperar a que se le pase y a que me abra con una mirada cómplice la puerta de calle, por última vez.



VERSION 2.00
En ésta versión se suprime sin remordimientos lo ejecutado por Gutiérrez. Que se suba a los ventiladores en sus propios cuentos.

Aspiro tan solo a que me permitan salir una vez más. Pero no creo que sea posible: el avance de la enfermedad se ha acelerado en los últimos meses y un simple viento podría ser el comienzo del desenlace. Pero añoro volver a ver el cielo.
Después de mucho tiempo he vuelto a soñar que vuelo; despego exactamente en la puerta de mi casa, en cuanto la abren. No siento ningún dolor en mis sueños.

María es la única que me entiende, la única en la que puedo confiar. Ella, que ni siquiera es de la familia, es la persona que ha sabido compadecerse de mi dolor. Hoy ha venido como todos los martes a limpiar la casa. El plan ya está organizado.
Lo supe por cómo me miró antes de irse la semana pasada. Supe también que se debatía entre la esperanza inútil y lo que ya siente como un deber. Espero que tenga el valor necesario.

Ahora que no hay nadie en la casa, María debería actuar. Debería acercarse como tantas veces, con dulzura, y acariciarme en silencio. Aunque hoy la mano que acaricia debería darle paso a la otra mano, a la que sostiene el cuchillo. María debería hundirlo profundamente, para ir liberándome.Cuando lo haya hecho, espero que me arroje hacia el jardín por la ventana.

Olvidaré mis hojas secas y mi tallo enfermo y moriré en una súbita floración de pétalos al viento. Ojalá alguien vea mi vuelo radiante de malvón en flor.



(*) Dedicado a los mencionados Guti y Parrilla, por su apoyo incondicional con la presentación del libro, donde además mostrarán sus escasas habilidades. GRACIAS.

martes, junio 13, 2006

Esquinas

Gracias a Lili por recordarme esta canción de Djavan.
(Y sí...sólo yo sé los desiertos etc...)




Só eu sei
As esquinas por que passei
Só eu sei só eu sei
Sabe lá o que é não ter e ter que ter pra dar
Sabe lá
Sabe lá
E quem será
Na correntezas do amor
Que vai saber reparar
Que o dia nasceu
Só eu sei
Os desertos que atravessei
Só eu sei Só eu sei
Sabe lá
O que e morrer de sede em frente ao mar
Sabe lá Sabe lá
E quem será
Nos arredores do amor
Que vai saber se-guiar
A nave em breve ao vento vaga de leve e trás
Toda a paz que um dia o desejo levou
Só eu sei As esquinas por que passei
Só eu sei
Só eu sei
E quem será nas correntezas do amor...

Lluvia en Alchagualasto


Cuento

Una gota. Otra. Ahora un trueno, pero todavía no se decide a llover. Me dicen los paisanos que no me haga muchas ilusiones, de todas formas. En Alchagualasto la lluvia es más bien un deseo permanente, que pocas veces llega a concretarse. Y la tierra partida y reseca les da toda la razón a los que dudan. Los escasos animales son puros huesos pegados a cuero tirante. En los tres meses que llevo aquí, es la primera vez que cae una gota. Me siento culpable por irme en unos días a lo que ya se me representa como el Paraíso. Vuelvo a Tucumán, para una revisión en Los Menhires.

Pero ahora es Alchagualasto y su aridez acobardante. Y los preparativos de una lluvia que acaso nunca se produzca. Si lloviera, sería una despedida ideal. Me iría dejando a Beatriz Montes un poco más contenta. A esa valiente Beatriz, vendedora de pan casero y flores secas, que me ha querido a su modo silvestre y asombrado. Vaya uno a saber qué fue lo que pensó cuando le dije que era espeleólogo. Beatriz toda ojos negros y sonrisa por las dudas. Beatriz tímida al principio y después Beatriz estrenando amores furtivos con espeleólogo viejo y cansado.

Reseco sería una adjetivación fácil. Diría que me he dejado absorber por el entorno y entonces no. Viejo y cansado, pero todavía húmedo y permeable. Acechando adolescentes lluvias bienvenidas, pero sin tragarlas con avidez, sino dejándolas hacer su labor vivificante de a poco. Que vayan regando los viejos canales siempre sedientos, pero sin apuro.

Yo soy, entonces, como Alchagualasto, pero no enteramente reseco. Y ella es la lluvia.
Tucumán sería entonces mi esposa, adonde tengo que volver siempre.

Si lloviera, se abrirían otras posibilidades. Significaría que a veces las amenazas se cumplen y que las nubes pueden desviar su camino y hacerle perder la apuesta a Don Sixto, tan porfiado como para jugarme un porrón de ginebra a mano de la sequía.
Si lloviera, yo también podría desviarme del Tucumán, tal vez para salir de nuevo en Alchagualasto, como aquella vez en la Cueva del León: 3 horas de camino a cuatro manos para desembocar en la misma galería imponente. Solo que aquella vez fue una frustración y ahora sería una fiesta.

Tal vez, ni siquiera haga falta que me vaya. Tucumán es una vieja caverna conocida. Es cierto que uno anda cómodo por sus túneles, seguro de cada pisada y sin nada de riesgo. Las viejas esperanzas de aventura y descubrimiento se fueron reemplazando por terreno sin fisuras, tranquilo. Uno se siente a gusto haciendo inventario en lugar de descubriendo. Renombrando lugares indefinidamente, con la sensación de sentirse a salvo.

Hasta que uno se topa con Beatriz. Y las ansias de exploración afloran sin estorbos. Y uno se da cuenta de que ha estado engañándose otra vez, demorándose en tareas de bibliotecario. Entonces se ve claro que sentirse a salvo era lo más parecido a estar muerto. Reseco (acá sí) como Alchagualasto en enero.

Ahora veo caer otras gotas. Pero parece que son las últimas. De repente la llovizna cesa por completo. Habrá que ver si mañana se decide, o a la noche.

...

Indiecita linda, cuevita nueva, refugio calentito para una noche lluviosa. Pero sigue sin llover. Nos dedicamos afanosamente a la exploración, Beatriz Montes y yo. A conciencia investigamos pliegues y elevaciones curiosas, sin apurar la vuelta a la superficie.

-¿Y cómo es tu esposa?, pregunta por fin.
Me he quedado un rato mudo, no porque me haya sorprendido sino porque me obligo a contestarle la pura verdad.
- Es mi compañera de viaje. Es distinta a mí, más serena. Nos conocemos y respetamos... Los dos sabemos qué le quedó pendiente al otro, adónde quiso y no pudo llegar. Y no jodemos con eso.
- Ah, ya veo. Parece una buena mujer para vos.
La miro directo a los ojos para ver si hay doble intención o algo por el estilo. Pero por supuesto que no hay. La indiecita pregunta desde su rincón de inocencia y dice lo que le parece.

-¿Pero la amas o qué?, dice después de un rato.
Y entonces decidido que ya estuvo bien de interrogatorio. Y que las cuevitas jóvenes no deberían hacer tantas preguntas, sobre todo a los hombres grandes que no quieren contestar algunas cosas. Así que vuelvo a la exploración un poco bruscamente, y ella se resiste apenas pero insiste y es una pregunta insidiosa que hoy no tendrá respuesta.

...

- Si no cambia el viento, difícil que llueva, dotor.
Eso me pasa por preguntarle a Don Sixto. Estoy seguro de que me diría que no va a llover aunque el cielo esté por venirse abajo. Lo miro y él sonríe porque me adivina el pensamiento.
- Pero, a lo mejor... quién sabe – agrega condescendiente.
Se termina el trabajo en Alchagualasto para mí. Apenas una recorrida por las casas de los amigos y ya comenzaré a preparar el equipaje y cargarlo en la camioneta.

Dejo para el final la casa de Beatriz. He preferido que no venga ella a la posada, supongo que para empezar a poner las cosas en su lugar. Ella en el suyo y yo en el mío. Que no es ni puede ser Alchagualasto. Haberlo siquiera pensado es irrisorio. ¿Qué vida haría en un lugar así? Me consumiría indefectiblemente, arrinconado por la aridez de la montaña y de la vida monótona en un pueblo abandonado del mundo. Y mi confort y la seguridad al lado de mi esposa...

Beatriz me espera con su carita arrobada en la que hoy aparecen nubes de tristeza. Iguales las nubes en el cielo y en la cara de mi indiecita.
-¿Sabés? Pensé y pensé y estoy un poco triste por vos. Porque no pudiste contestar lo que te pregunté. A mí me parece que no vas a estar más contento allá. Acá...

Beatriz hace un gesto hermoso en el acá, que incluye al pueblo y a ella misma, y yo le agrego lo que Beatriz no puede saber: cadáveres de sueños que nunca terminaron de inhumarse, mi vida dilapidada por elegir siempre volver a mi caverna conocida.

Pero no es eso. El problema no es mi mujer. El problema es el tiempo que se ha gestado mientras tanto. Los infinitos renunciamientos a lo que me hacía ser en definitiva. El problema es haberse hecho miles de boicots con tal de que los vecinos nos acepten. Imposible explicarle eso a Beatriz, ahora.
Mejor besarla largamente. Acariciarle el pelo azabache y secarle la única lágrima que derramará Beatriz, porque no se derrochan los líquidos en Alchagualasto.

...

Cómo pude olvidarme de la apuesta de Don Sixto. Demasiado tarde ahora, ya hay treinta kilómetros entre la camioneta y el pueblo. Nunca es tarde, pienso mientras tiro la Dodge a la banquina y me preparo a pegar la vuelta. Además que no me sentiría bien dejando una deuda sin pagar. Demasiadas tengo, como para que una más se haga un peso insoportable.

En cuanto consigo frenar, el primer goterón se hace pedazos contra el parabrisas. Y otro, una docena más. Toda una tormenta entera, que gana fuerza como la Dodge gana velocidad y como gana cuerpo en mí la idea. Un vendaval que se saca las ganas mientras me acerco al pueblo, pasando los cien kilómetros.

Y comprendo que en realidad le gané la apuesta al viejo taimado. Tal vez algún día vuelva a cobrársela, me digo mientras paso de largo el pueblito a ciento cincuenta y sigo, por ahora sin rumbo, pero seguro que no a Tucumán y eso es también como tener un rumbo. O algo como eso, y que se siente muy bien, pienso mientras voy dejando atrás las últimas casitas y me siento feliz por Beatriz, que debe estar mirando como llueve, por fin llueve, sobre Alchagualasto.

Nació sanito

Bueeeno...ya lo tenemos en casa. Pesa unas 134 páginas y es lindo como el padre, todo azulcito.
Anoche jodió bastante y me hizo dormir mal. Pero hoy le voy a dar un poco de bola temprano así me deja en paz.
El viernes 23 se lo presentamos a la familia y los amigos.
Espero que no vomite a nadie, pero...

Caballeros en el Mundial

Aportes del mesías Alocho para incrementar la caballerosidad en el fútbol

Interesado por todo menos por lo que le mandamos a hacer, Enrique Makana Marquen Alocho (*) se confiesa preocupado por la falta de caballerosidad observada en el mundial.
Y eso no es todo: hasta da consejos para revertir esto.
Angola, país generoso…


Respeto por los himnos:
Basta de ignorar o directamente cagarse de risa de los himnos ajenos. No sólo deberán aprenderse la letra de la canción patria del rival, sino que interpretarán una danza típica del otro país.
A ver si Owen es tan hábil con la chacarera…

Festejo de goles generalizado:
¿Por qué amargarse? El resultado es una lotería y lo importante es competir ¿no? ¿Por qué no festejar todos juntos y en alegre camaradería la consecución de un buen tanto? Qué lindo sería ver a los 22 abrazarse, besarse, tocarse la colita, hacer el festejo que traen ensayado, mostrar las remeras con dedicatorias a los parientes, etc.
Todos alegres.
Nota: es probable que esta medida haga aumentar los goles en contra (algunos para la joda son mandados a hacer) y los casos de homosexualidad.

Solidaridad con los caídos:
No alcanza con tirar el esférico afuera cuando hay un rival caído: solidaridad verdadera implicaría ponerse en el lugar del otro en todo sentido. Por ejemplo: si Heinze le disloca el maxilar de un patadón a un contrario y lo deja desparramado, Roberto Ayala deberá inmediatamente aplicarle una patada voladora al mencionado Heinze. En caso de no lograr el efecto deseado, repetir la dosis.
Si Ayala se va de mambo y lo mata, el otro equipo deberá sacrificar uno a elección.

El lenguaje:
Un punto dificilísimo.
Amparados en que el árbitro desconoce el idioma, las puteadas son una constante. Se putea al rival, al propio árbitro, al público, al compañero… (y en casos extremos como el del Chipi Bahrijo, se putea en un lenguaje desconocido hasta para los del mismo equipo: una especie de “Teván cabé losplomo’tario”)
Una solución simple y distinguida: el único idioma admitido dentro del campo de juego será el latín, lo cual le agregará además un tinte de sacralidad.

Ejemplo, de Pekerman a Cambiasso:
Quo vadis, Cuchu? Status quo, creature. Ultimatum.
(Adónde vas, Cambiasso???? Quedate ahí, nene!!! Te lo digo por última vez!!!)


(*) Enviado especial al Mundial de “Angola Today”.

domingo, junio 11, 2006

Tiembla Argentina


Sí, ya sabemos. Perdimos.
Pero apenas 1 a 0 y Portugal se fue silbado. Estuvo rebueno.

Así lo vio nuestro mesías Enrique Makana Marquen Alocho (*).

"A los 3 minutos", dice Marquen Alocho, "Pauleta hizo el gol de Portugal. Pensé que se venía otra goleada como la del ’89 y me fui a la mierda.
Esperen que averigue qué paso y les escribo. Chauchis."

(*) cuando le dijimos que era el Enviado Especial entendió cualquiera y ahora no nos manda el informe si no le decimos Mesías.



Dijo “París Match”: un pagtido de miegda
Dijo “Gazetta dello Sport”: Forza Italia

Dijo “Angola Today”: Por la derrota se suicidaron 3 personas y una jirafa. La mayoría del pueblo pide la cabeza del DT Oliveira, menos la tribu de los Ngutu: “La cabeza no nos gusta, manden el resto”, explicaron.
El Sindicato de Antílopes y Afines agradece la interrupción de actividades leoninas durante el partido y propone aplicarlo también cuando juegue Brasil. “Ronaldinho es una gacela”, dicen.

Sociales: Se anunció la boda del jefe tribal Maranga (78) con 25 jóvenes vestales. El Jefe agradece los juegos de té y las ollas Essen que le enviaron, pero prefiere que le manden Viagra Plus Para Tapires.

Policiales: Un nuevo ataque del violador conocido como “El chacal”. Es un chacal, justamente, y prefiere mujeres maduras, rubias naturales y con los pechos operados. Pero si no encuentra, aclara en un mail, le entra a lo que sea.

Horóscopo Angolés:
si eres Cebra: Semana complicada. No salgas de tu choza.
si eres Rinoceronte: Sorpresa: un viejo amor tratará de que reconozcas a tu hijo.
si eres Virus Ebola: No te niegues al amor. Si la elefanta te mira con cariño consigue un banquito y hazla feliz. Salud: por las dudas apúrate con la elefanta.

Angola puede encontrarse con Argentina si pasa (Argentina) a los octavos de final.

viernes, junio 09, 2006

Nuestro candidato es Angola


Desde aquí le haremos el aguante y seguiremos paso a paso la actuación de Angola.
¿¿¿Y qué???

Debutamos el domingo contra Portugal (nota: Portugal nos propició la peor derrota de nuestra historia en 1989, por 6 a 0) y ya le estamos armando el equipo a nuestro DT Oliveira (vas a cobrar, puto). Nosotros pondríamos a:

Mario (antes que Marcelo)
Airosa (ay, ella…)
Lebo Lebo (aguante David!!!)
Kali (Colombia)
Loco (le decimos 'Palermo' cariñosamente)
Figueiredo (vamos el Oso!)
Mateu (Lotharrrr!)
Zé Kalanga (Seeeca! Langa!)
Titi Buengo (monooo!)
Mantorras (Gregoria corazón!!!)
Flávio (no te olvidamos, Leonardo!)
Estamos en el Grupo D:
ANGOLA - MEXICO - IRAN - PORTUGAL
Nos tocó el Grupo de la Muerte. No importa. "Angola, Angola, los demás son de las bolas"
El domingo 11 a las 16 lo agarramos a Portugal. Y le vamos a cobrar lo del '89.
Lista completa de nuestros leones salvajes:
Arqueros: Joao Ricardo, Lamá, Mario
Defensores: Airosa, Jamba , Lebo Lebo, Kali, Rui Marques, Loco, Delgafo, Marco Abreu
Mediocampistas: Miloy, Figueiredo, André Macanga, Mateu, Zé Kalanga, Titi Buengo
Delanteros: Mantorras, Akwá, Edson, Mendonca, Flávio, Cabungula

jueves, junio 08, 2006

Plagios!!!!

Siguiendo el ejemplo, emulando o directamente plagiando al Dandy (1), posteo algo que no tiene nada que ver con el Mundial.
Ups…se me fue todo el post en las llamaditas (6).


(1) Ya, en mi cortísima y azarosa vida como autor y como blogger debo confesar que estoy sufriendo del Síndrome de Bucay: temo plagiar y ser plagiado (2). Trato de no leer para no verme influenciado, pero también leo para no repetir. Escondo mis ideas para que no me las roben y a veces las escondo tan bien que después no las encuentro. Rezo antes de cada post para que no me venga un juicio por plagio, y al mismo tiempo temo que alguien use una idea mía. Sobre todo temo que la use mejor que yo (3). Pero saltando de blog en blog veo que, naturalmente, se escribe acerca de los mismos temas…con suerte diversa (4). En este punto digo que prefiero ampliamente los blogs que intentan crear o recrear algo (aún a riesgo de no ser totalmente originales) a los que simplemente pastean algo genial, pero ajeno. Claro: si alguien pone el calendario de actividades del San Martín, bienvenido, será muy interesante. Pero también se consigue en la propia página del San Martín. Realmente prefiero el calendario que nos ofrece el amigo DANDY . Lo que resta por averiguar es a quién se lo afanó él (5).


(2) Siempre quise usar lo de “azarosa vida”. Y esto sí es un plagio flagrante. Pero ¿a quién? ¿A cuál de todos los que usaron esa frase?

(3) Por supuesto, éste es el quid de la cuestión y al mismo tiempo la solución: nadie es totalmente original en los temas, pero puede serlo en la forma de abordarlos. Si hasta Borges concebía la literatura como una recreación de tres o cuatro temas esenciales. Viejo copión.

(4) Hay en Orsai (el blog de Casciari) una teoría de Hernán que dice “El blog mata a los talleres literarios”. Si bien comparto las ideas de que hay cosas que ningún profesor puede transmitir y que para escribir hay que escribir (ni más ni menos), hay muchos blogs que son apenas una especie de diario íntimo…y malo. Cada uno hace de su blog un pito, pero…¿reemplazar al Yerta? Hmmm.

(5) A la usanza de Sofovich y Romay, que se adjudican haber creado absolutamente todo “aunque no llegara a trascender”, sugiero a quien desee sentirse plagiado lo siguiente: anote en un cuaderno Rivadavia todas las ideas que le parezcan dignas de realizar, pero jamás las realice. Sea lo suficientemente ambiguo al anotarlas como para que 1 sola idea sea capaz de abarcar 5 o 6 temas, cosa de cubrirse bien. Luego busque algo hecho por otro que se asemeje a lo que usted inventó. Por lo que vengo diciendo, va a encontrar unos cuantos: elija el mejor y demándelo. Nota: no garantizo que gane el juicio, mas bien todo lo contrario.

(6) Si quiere, vuelva a (1), pretenda que esto es un plagio de Rayuela y deje un comentario entre irónico y sagaz sobre el particular. Yo ya lo dije mas primero que Usted.

lunes, junio 05, 2006

X-MEN

Hubo una época, querido mutante, en la que fuimos más salvajes, más violentos; ninguna hembra se sorprendía ni hacía desmanes por una cachetada. Al contrario: entendía que lo hacíamos por su bien, para que sean mejores y más eficientes. O porque se habían extralimitado con el rouge o se demoraban demasiado hablando con otro. En todo caso, luego del correctivo volvían a la buena senda agradecidas, y contentas por el hombre que tenían. Fuerte pa’ ser su señor, como dijo un aeda de otra comarca.
Pero la faz del mundo cambió y entendimos que las necesidades eran otras.
Mutamos, nos transformamos, sobrevivimos.

Aprendimos a cambiar pañales, a lavar los platos y a mostrar nuestras debilidades. Les hicimos lugar en nuestras labores y hasta en nuestras guerras. A ninguno se le ocurrió volver a imponerse por medio de nuestra mayor masa muscular. Aprendimos a tocarlas de otra forma y hasta a preguntarles si lo hacíamos correctamente.
Y comenzaron a llamarnos “Hombres Light”.

El próximo viernes comienza la Gran Guerra Mundial en Germania.
Intentarán de mil formas que tú no participes. Estarán convencidas de tu sumisión.
Querido mutante, las opciones son dos:
Aceptarte como un Light.
O estirar tu brazo entumecido y debilitado hasta que tu palma abierta (o tu puño cerrado, mejor) haga contacto su x-amado rostro.
El tiempo se acerca. Toma tu decisión.

sábado, junio 03, 2006

Libro Libre - 21/09/06


21 DE SEPTIEMBRE
PRIMERA gran FUGA DE LIBROS EN BUENOS AIRES
El movimiento "Libro Libre", creado por la organización mexicana Letras Voladoras, " consiste en liberar (dejar) un libro en lugares públicos tales como autobuses, parques, cabinas telefónicas, centros comerciales, transporte público y demás sitios similares." Se recomienda que escribas en la primera hoja una dedicatoria donde aclares que el libro pertenece al movimiento "Libro Libre", que está para quien lo encuentre y así mismo debe volver a ser liberado luego de su lectura. También se sugiere que escribas tu dirección de correo electrónico como único medio de reconocimiento "buscando con esto crear a futuro un extenso grupo de lectura comentada." "El movimiento LIBRO LIBRE además de usar el poder de los libros como medio de trasgresión mental, está logrando objetivos quizá más valiosos, está pues logrando unificar voluntades y orientándolas a un fin común. En ningún momento intervienen instituciones públicas o privadas, es sólo una propuesta de personas como tú que ha decidido dejar de hablar y ha comenzado a actuar. Recuerda que un libro guardado es como una medicina que no cura, es importante que practiquemos el desapego de las cosas ." Seamos partícipes y testigos de el fenómeno que puede generar una acción, un gesto. Muchos de nosotros tenemos uno o varios libros a los que cada tanto volvemos para consultar o releer. Pero también tenemos libros que nos dejaron un huella, un mensaje claro que incorporados, que ya es parte de nuestro ser. Y es este último tipo de libro el que sugiero dejar "Libre" en un espacio público este 21 de Septiembre (en Argentina día del estudiante, de la primavera, de la regeneración) para que sea encontrado por alguien quien tal vez deje de ser quien es después de leerlo. Si querés compartir tu experiencia con los LIBROS LIBRES (cuando y donde liberaste tu libro o donde lo encontraste) o para más información escribir a:librolibreargentina@hotmail.com

Libro Libre es un movimiento apoyado por escritores, editoriales y artistas, entre muchas otras personas. No recibe patrocinios gubernamentales, ni tampoco depende de ninguna institución: es un movimiento de gente para la gente. Encontrarse con un libro puede ser cuestión de suerte, pero encontrarnos con la lectura no debedepender exclusivamente del azar.

viernes, junio 02, 2006

Pseudotestamento

¿Y si me muero?
(Ahhh, ¿viste? No lo habías pensado…)

Hoy, como tengo tiempo de sobra (y además me he propuesto volverme mas ordenado) voy a organizar las cosas por si muero repentinamente (tanto hablar de los colectivos, quién te dice que no me atropella el 111 hoy a las 18:15. Esa avenida es una ruleta rusa, pero con 5 balas…) (*)

Por supuesto familiares, amigos y allegados se enterarán cabalmente de mi deceso y se encargarán de las cosas elementales como el entierro y las facturas pendientes.
Pero, si no lo organizo, nadie va a encargarse de mis otras deudas, a saber: (**)

@No he tenido hijos y eso está mal: los buenos tenemos que dejar semilla. Supongo que será posible que me saquen un cachito de esperma o que me hagan un clon. Y que mi hermano Claudio críe a mi hijo (que será varón) como lo hubiera hecho yo, pero bien…;

@El libro no saldrá si no se cancelan las cuotas pendientes hasta diciembre. Encargo esta tarea a mis otros hermanos en conjunto, ordenados cronológicamente: Aldana, Huguito y Cecilia. Que rompan el chanchito o que afanen, no me importa;

@Le debo un unicornio a Beatriz hace años. Que se lo imagine tan lindo como quiera y como yo no supe hacerlo;

@A mi madre no le debo nada, pero debe ser mi mala memoria. Que la consulten, en todo caso, y vean si es posible satisfacerla. Yo no he podido nunca;

@A mi padre…bueno, eso lo arreglo con él directamente;

@La única agachada de mi vida que recuerde fue en la primaria: le debo una disculpa a Oreste Omar Martínez por haberlo culpado de algo que hice yo. Que valga este reconocimiento público y listo;

@Les debo una puteada face to face a cada imbécil que he tenido como jefe. Pero no designo a nadie para hacerlo, porque así no vale.

@Te dije muchas veces y de muchas formas que te amo, pero quisiera que fueran mis últimas palabras y no creo que el 111 me de tiempo, así que no te asustes si las escuchás mientras dormís;

@Si no pongo al menos un post semanal, es que me morí. En ese caso, hacer clic en cualquiera de los blogs amigos y de alguna forma me encontrarán ahí; (***)

(*) Esta lista no es definitiva ni completa.
(**) La calentura por escribir va en detrimento de la calidad. Pero ¿y si me muero en serio?
(***) Mi casa es un frezzer. Si en el Paraíso hay menos de 24 grados me vuelvo como Víctor Sueiro. Canté.